isabella hernandez p's blog Syndicate content

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A la sociedad y hombre.

La nostalgia de los días se muere, muere consigo en una especie de seudo abrigo, algo así como un pañuelo que recubre los ojos, los ojos de miles de personas, los ojos de esas producciones en serie que se convierten en sociedad, muy tarde en la noche parece que los cuervos aparecen para perturbar aquellos infelices que se educan para la sociedad, pobre hombre que cree serlo, en realidad solo es una baratija que es usada y desechada.

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Jarrón Flotante

Hoy siento que los días pasan, que caminar por una calle, es caminar por todas las calles, el otro día se calló un poste justo a mi lado, la gente grito asombrada, y sobretodo extasiada, en el lapso de su cotidiano día tenían algo que llegar a contar en sus casas, yo lo mire como cualquier acontecimiento cotidiano, esperaba que tal vez alguna de las chispas de los cables me alcanzaran, tal vez así sentiría algo.

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Calé Bari

Que paso con esas adulaciones a mí misma, que paso con esas dulces palabras que me pronunciaba, que paso con esas cálidas noches debajo de mis cobijas, que paso con aquellas tardes en las que me rendía a esperar, a que ese triste veneno desapareciera de este lugar, ingratamente preferiría la muerte, porque me he fallado y no quiero verme, e caído en las aguas profundas de un poso en las que el dolor no es justo pero es hermosos. Ahora vago en las noches con las que me enfermo, en un triste callado e inhóspito lugar yo esperaba encontrar mi valentía, pero me he comportado como cualquiera en este poso de almas torturadas, poco a poco me succionan los ojos, buscan cegarme de mi realidad, y las paredes se hacen más pequeñas, pronto no quedara espacio para mí y menos para el sonido de la flauta, últimamente he pensado quien me deleita con esos sonidos que hacen que esto sea menos amargo.

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EL FLAUTISTA

Esta noche tengo algunas de mis ideas, frustradas por los anhelos rotos, inmóviles en el suelo que no son capases de distinguir en lo convexo de la historia la posibilidad infinita de realizar algunas de las cosas, que tan ansiosamente pudieran realizarse. Pero al contrario de esas grandes incertidumbres que no obstante comprende la lucha de fuego entre titanes. Una trinidad concierne en que dos de ellos se peleen a muerte mientras el otro espera, manipula y engaña para que se maten por vivir, frágilmente yo solo soy un coliseo dispuesto a albergar tan cruel evento. Pero a diferencia de un coliseo, los múltiples enfrentamientos, alteran mi mente, convierten mi cerebro en el escenario perfecto para su espectáculo. ¿Qué hay de malo en pensar que la vida no es sino un disparate?, mis emociones conciernen a la triste idea de que la lucha acabe, agrietándose mis paredes parecen cerrarse, más y más pequeñas solo albergaran a uno.

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Las flautas no se tocan solas.

¿Que se supone que me pasa?, primero la flauta y ahora esto, no sé qué me está pasando, mucho menos lo que siento por dentro, me estoy consumiendo en una parte de mi órgano más importante, que quedo en el lado de mi cerebro que genera fantasías, (solo sueños) parece que hay es el único lugar en el que todo es perfecto. En la noche casi no duermo, solo unas doce horas diarias, para mi es poco tiempo puesto que prefiero seguir durmiendo porque últimamente me altero bastante. Quien mejor para hablarle a usted de sueños, yo la hábil titiritera, déspota desalmada y cruel sanguinaria de la que todos profesan, yo soy esa noche que te atormenta en el día, buscando un poco de sueño en tu dulce agonía, aquella que en la noche se esfuma ante tus ojos pero que ni aun llegando la tarde dejas de sentir su presencia.

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Fake your death (MCR)

Nunca buscaste debajo de mi ropa, jamás preguntaste sobre mi estado, te limitaste a poseer mi cuerpo, y ahora ¿Lloras?, ¿Por quién? ¿Por mí?, que amable eres, pero si alguien tiene la culpa de mi muerte, eres tú por querer cambiarme, por decirme que me comporte como una aberración humana, vestida de tonos pastel que reflejan mi alma pura y caritativa, que me pinte los ojos de un rosado pálido, para resaltar mis ojos marrón, quieres que escriba sobre hermosos ocasos, sobre tiernas caminatas por la mañana. Tengo malas noticias, hoy que estoy muerta jamás me vestiré de blanco, NEGRO mi vida, eso es lo que me mueve, horrores, desastres y trastornos bipolares y gente encerrada por el Litio, mi vida me despido y dejo mis botas punta de acero en la zapatería, recógelas por mí y ponlas en mi tumba.
CON AMOR TU QUERIDA BOHEMIA.

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Broken Dreams

Llegue del colegio, trastornada por todas las ideas que me destruían la mente, jamás me sentí así, quería arrancarme la cabeza de un solo jalón, estaba lloviendo, mientras tenia los audífonos pensaba que si todo era como yo pensaba me mataría, dejaría este horrible mundo para salvar una inocente vida, llegue a mi casa, la puerta estaba cerrada con pasador, tratando de abrir esa jodida puerta casi rompo la llave, simplemente la saque y salí corriendo, me senté debajo de una cornisa a llorar, mientras escuchaba no se cual canción.

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Lyrdalac

Mis palabras no son hermosas, no pretendo decir nada amable o reconfortante, identificación es lo que busco. Saber que alguien mas lo siente así, horrible cruel y duro, que alguien mas busca dentro de su armario una puerta al paraíso, que alguien mas mata su dolor con mas dolor. Por cada persona en el mundo que este apunto de reventarse las penas, por cada color que marchitamos al tocarlo. por esas personas que tratan de sonreír aun muriendo. Quiero mitigar mi dolor escribiendo pero a la misma ves que escribo temo, mi adicción a las palabras es tan grande como la de un adicto a la aceptación. Quiero recordar un día como hoy, con lluvia en frió y con un cuerpo semi desnudo en la cama que no siente frio porque la soledad lo abriga, lo despoja de sus armas y lo calma con sus lagrimas. Buenas noches, quiero decir hasta mañana esperando que alguien me diga, aun es de dia, no te duermas aun.

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Te voy a echar de menos ...

Recuerdo muy bien lo que fue sentirse atrapada, asustada y odiada. Una vez cambie la perspectiva, parecía mas soportable, de nuevo parece que todo se cae a pedazos, quiero recordar que no solo soy un manojo de emociones, quiero recordar que también soy un manojo de razones y que la verdad no es otra sino la que uno crea.

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Tinte Rojo

Porque dentro nació un dolor indescriptible, al no tener, y al tener aunque no desaparece, parece pertenecer, porque cada introducción del verbo a una corriente de aire, produjo este dolor, constante insufrible, pero lo que mas me produce pavor es la tinta roja que se envuelve en la corriente de aire, pareciera indicar la proximidad a algo roto, quebrado que nunca recuperara aquella mariposa plateada que decidió entregarse a la boca de aquel lobo hambriento, mas de carne que de sueños, pareciera que contara como se desgarro la mariposa entres sus colmillos, entre las muelas que masticaban sus alas, aquí termina la historia de una mariposa plateada que callo en la boca del lobo, que combatió una corriente de aire que no recupero su tinta roja.